LA DEMANDE D'ADAM

Je suis Adam. Fils de Dieu. Le seul à mériter ce titre, même si d’autres plus tard essaieront de me le ravir.

Dans la langue primordiale, Adam signifie : terre, homme, œuf, rouge et sang.

Je suis votre père à tous. Et aussi celui de mon épouse Eve que Dieu extirpa de mon flanc, pendant mon sommeil, sans me demander mon autorisation. Privilège divin, certes, mais manque absolu de civilité.

Beaucoup m’envient d’avoir été le premier en toutes choses. Premier homme à contempler le ciel, la terre, la mer, le soleil, la lune, les étoiles. Premier à découvrir les animaux et les nommer : appeler un chat un chat en a fait gloser plus d’un. En revanche, moustique pique bien là où il faut.

Premier aussi à avoir connu une femme. Et du coup premier à transgresser l’interdit et premier à être puni. Mais ça en valait la peine.

Et aussi, premier à être père. Voilà où je voulais en venir.

Avec Eve, nous avons fait des galipettes, en toute innocence. Un serpent de passage a bien tenté de nous enseigner quelques figures, mais une fois jetés dans le monde par un dieu excédé il a fallu tout inventer.

Notre première surprise fut la transformation du ventre d’Eve. Un trop plein de pommes avons-nous pensé, d’abord.

Au bout de neuf mois, surprise ! Un humain miniature nous était livré sans le mode d’emploi. Plus tard, après avoir lu Freud, Dolto, Klein, j’ai compris que s’il avait bénéficié d’une bonne éducation, Caïn n’aurait pas tué Abel. Mais nous ignorions tous ce qu’était la mort, ni même que celle-ci existait.

D’où ma question : Comment élever un enfant sans avoir été, soi-même, un enfant ?

Je suis né par la grâce de Dieu, pétri de sa boue divine, vivifié par son souffle. Certains exégètes ont estimé, après de savants calculs, que je devais être âgé d’une quarantaine d’années à ma naissance.

Vous rendez-vous compte de tout ce qui a manqué à ma vie, pour en être vraiment une ?

Vous, vous avez été conçu par un homme et une femme. Moi pas.

Vous avez vécu dans le ventre de votre mère. Moi pas.

Vous avez entendu son cœur battre, ses intestins gargouiller. Moi pas

Vous avez senti les saillies de votre père et la confusion de votre mère. Moi pas.

Au bout de plusieurs mois, vous vous êtes engagé dans un tunnel interminable. Moi pas.

Et puis, vous avez jailli dans la lumière du jour. Moi pas.

J’avais déjà quarante ans à ma naissance. Et ce n’est pas tout.

Vous avez tété les seins de votre mère. Moi pas.

Vous vous êtes gorgé de son lait chaud et sucré. Moi pas.

Vous avez été bercé dans ses bras. Moi pas.

Vous vous êtes endormi au son de sa voix. Moi pas.

J’avais quarante ans à ma naissance et personne ne m’a jamais pris dans ses bras, personne ne m’a chanté de berceuses.

VOUS TROUVEZ ҪA JUSTE ?

Je n’ai eu besoin ni d’apprendre à marcher, ni à parler, ni à faire pipi et caca dans le pot, ni à faire des lignes d’écriture, ni à chercher à comprendre pourquoi wazo s’écrit oiseau, ni pourquoi les trois mousquetaires sont au nombre de quatre, ni pourquoi la fin du monde se résume à un chagrin d’amour !

Dieu dans sa toute puissance, ne m’a autorisé ni le plaisir de l’apprentissage ni celui de l’acquisition de la connaissance.

J’avais quarante ans à ma naissance et je savais déjà tout.

Y a-t-il plus grande injustice que de refuser à quiconque le droit d’apprendre ?

Alors, j’ose te le dire, Dieu tout puissant, maître de l’univers et du reste, je proteste avec toute l’énergie dont je suis capable contre la manière dont tu t’es servi de moi, et je t’adresse une requête que tu ne peux refuser, compte-tenu de ce dont tu m’as privé.

Ma demande est simple. Pour toi, cela équivaudra à un claquement de doigt. D’autant que tu l’as déjà fait. Souviens-toi du déluge. Tu n’étais pas content des hommes. Hop, une petite pluie bien lourde, un vent mauvais, une mer démontée, et la création rasée de la surface de la terre. La survie de Noé et de ses bestiaux, c’était juste un coup de pub pour que l’on continue à parler de toi.

Ce que je te demande, aujourd’hui, c’est un vrai déluge. Sans survivants !

Et tu recommenceras tout. Tu créeras un autre premier homme, à qui tu ne demanderas rien d’autre que de croire en toi. Tu lui offriras une Eve, plus obéissante que la première et tu feras de moi le premier enfant né d’un père et d’une mère.

Tu me dois bien ça, non ?

Petite recommandation. Le premier homme, ne l’appelle pas Adam. Regarde où en sont les humains, affairés à faire couler le sang contenu dans son nom. Avec ton pouvoir infini, tu trouveras bien un joli petit nom, porteur de paix.

Il te faudra juste un peu d’imagination.

RENCONTRE DEDICACE

dimanche 30 novembre 

je dédicacerai mes livres

au Salon du livre WIZO - Maison du bâtiment 

344 bd Michelet - 13009 MARSEILLE

                              

 

Spécial Enfant : La Toupie

D’une ficelle blanche il habille

Le ventre rouge de la toupie

Un geste vif

Et la toupie tournoie sur le sol carrelé

Le petit garçon s’accroupit

Une danseuse à la robe rouge

Tourbillonne sur la paume de sa main

Chronique Littéraire de 18 RUE DU PARC par Annie Forest-Abou Mansour, l'Ecritoire des muses, http://lecritoiredesmuses.hautetfort.com/

18 Rue du Parc
Jacques Koskas 
Il est des jours éditions (2O14)

Par Annie Forest-Abou Mansour dans  L'ECRITOIRE DES MUSES, magazine littéraire en ligne

    Dans 18 Rue du Parc, Jacques Koskas, évoque un ancien immeuble voué à la démolition, le dernier du lieu–dit le Hameau du Parc, «en lisière du parc des Châtaigniers (…) transformé en jeux de massacre ». Les habitants se mobilisent alors pour empêcher sa destruction refusant « d’obéir à l’ordre d’expulsion ». La perte de cette maison où sont enfouis le passé et les souvenirs des locataires,  (« Les maisons pétries d’histoire »),  est une mise en abyme des pertes personnelles, individuelles.  Chaque chapitre décrit un fragment de vie, une souffrance différente, unique, échos des pertes et des  blessures intimes de l’Homme.  Chaque expérience individuelle révèle celle de la vie humaine  en général.

    Dans le lieu clos que constitue le vieil immeuble, symbole de la Vie,  cohabitent Mme Moineau, « élue meilleure pâtissière de la ville », devenue célèbre dans la région grâce à ses succulents choux à la crème, Alice Léchiquier, femme âgée, que sa mémoire  replonge dans la jeunesse, (« Elle se vit comme une jeune femme d’à peine plus de vingt ans. (…) La maladie la ramène en arrière dans une cure de rajeunissement inédite »), Paul Verbure, un homme déprimé au visage grave, Margot, une mère divorcée, qui croit, pendant plusieurs jours que ses deux fils ont été enlevés par leur père, un médecin doté  de recul face aux événements,  capable d’analyser les comportements des uns et des autres, un étrange policier, le nez toujours chaussé de lunettes noires…

    Tous ces êtres brossés à traits précis, dotés d’une personnalité  de plus en plus dense au fil des pages, sont confrontés à la souffrance physique ou psychique, aux différents visages de la perte,  mort ou séparation d’un être aimé, à la maltraitance… Les symptômes du déchirement sont donnés à voir avec précision : « Eléonore s’en approche, les mains moites, la gorge serrée à la limite de l’étouffement. Douleur aigüe, incisive ». Ses ravages sur le corps explicités : « Eléonore, son épouse, le visage hagard, les cheveux épars sur son front, le corps vieilli dans ses vêtements froissés (…) ». Les douleurs et leurs conséquences mentales ou corporelles sont dites, montrées.

    Certains  êtres vont arriver à mettre plus ou moins  à distance leur douleur en prenant différents chemins : l’amnésie, le refoulement, véritable « bombe à retardement »,  la somatisation pour le policier et la jeune infirmière, les larmes, la dépression, les regrets sans fin, inutiles (« Si elle avait su, ils ne seraient pas sortis ce soir là »), le retour dans le passé, la régression : « L’enfance reste un pays toujours prêt à nous recevoir. Y retourner, sans en avoir conscience, n’est-ce pas une façon astucieuse de faire la nique à la mort ? ». D’autres arrivent à sortir des épreuves, à surmonter le choc psychique subi, à tisser un processus de résilience à la faveur, par exemple, de la création artistique comme la peinture ou l’écriture.  D’autres  encore malheureusement  sombrent, cessant de lutter, choisissant le suicide, la fuite, l’alcoolisme, (« Vautré dans son fauteuil, il passait de longs moments à contempler le visage de la disparue, mêlant ses pleurs aux six bouteilles du pack de bière  posées à ses pieds qu’il tétait une à une, jusqu’à la dernière goutte »), la violence comme Emile Leboeuf, instituteur distingué au double visage,  maltraitant son enfant qu’il rend responsable de la mort de son épouse.

    Jacques Koskas, psychomotricien, psychanalyste,  part de son expérience professionnelle pour aboutir à l’écriture. Il donne un visage à des consciences et des coeurs blessés dont il sonde les replis avec talent et poésie (« Les yeux de l’enfant, démesurés dans son visage étroit, ressemblent à ces galets sombres, polis par les vagues, qui perdent leur éclat quand la mer se retire »), émotion et parfois humour (« Inutile d’effaroucher sa vieille amante, la possessive Dame Arthrose, en embuscade derrière ses articulations »). Utilisant avec simplicité les outils de la psychanalyse, il permet à  tout un chacun de comprendre  les différentes réactions de l’être humain confronté à la souffrance,  à l’intolérable et absurde finitude de la vie. 18 Rue du Parc  est l’ouvrage émouvant        d’un spécialiste du cœur humain qui lance implicitement un message de paix lorsque Léila passe « son bras sous celui de Simon » dont les parents sont partis en fumée pendant la Shoah. Pourquoi en effet l’existence de la  haine lorsque l’homme souffre déjà autant ? « Vanité des vanités, tout est vanité » dit l’Ecclésiaste

http://lecritoiredesmuses.hautetfort.com/archive/2014/10/29/18-rue-du-parc.html

LE LIVRE, LE LECTEUR ET L’ÉNIGME DU PUITS DES AMANTS DISPARUS

Enfin, te voilà, lecteur ! Je commençais à désespérer dans cette bibliothèque désertée. Bientôt, je le crains, nous serons reconvertis en pièces de musée, et seuls quelques privilégiés auront le droit de nous feuilleter de leurs mains gantées.

Je suis heureux que ton choix se soit porté sur moi. Les amateurs éclairés sont rares en ces temps d’aliénation pixelisée.

Alors suis-moi ! Nous voyagerons de chapitre en chapitre sous la bannière de lettrines aux arabesques audacieuses. Nous sillonnerons les paragraphes aux alinéas cadencés sous le contrôle d'une police vénérable au temps suspendu. Et ce n'est qu'au terme de notre périple que te sera dévoilée : L’énigme du puits des amants.

C'est un titre, j'en conviens, qui manque d'épaisseur. Mais tu aurais tort de te fier à son apparente candeur. Les lecteurs précédents te confirmeront sans peine mes propos.

Je constate à la fébrilité de tes doigts que tu es pressé d'arriver. Du calme ! Prends le temps d'apprécier le déroulement de l'histoire. La chute n'en sera que plus troublante. Je me fais une joie de partager cette aventure avec toi. Et puis, quel bonheur de quitter mon étagère poussiéreuse.

Cher lecteur, allons-y !

Nous voilà sur un chemin. Cette campagne aride, où ne poussent que des pierres, est un paysage hautement symbolique de la pensée de l'auteur. Voici le pont sous lequel Eleanor et Cornélius se sont rencontrés. Le coup de foudre aveugle qui les a percutés est encore visible sur le pilier nord.

A présent nous traversons une forêt, sombre et touffue comme l'a voulue l'auteur, un illustre inconnu qui ne me remerciera jamais assez d'entretenir sa mémoire. Eleanor et Cornélius y ont trouvé refuge. Leur union illégitime menaçait l’ordre moral de ce temps-là. Une prime conséquente était promise à qui les retrouverait.

Nous approchons de… Mais que fais-tu ? Tu reviens à la page précédente ? Quelque chose t'a échappé ? Ce paragraphe ? Il ne fait que ralentir le récit… Quoi ? Tu veux le lire ? C’est incompréhensible, dis-tu ? Je sais, je sais… j’espérais que tu ne t’en rendrais pas compte… Ça ? Ce qui est accroché au chêne ? Au bout de la corde ? Oui, d'accord, c'est un pendu. J’avais prévu de t’en parler plus tard… Tu tiens à ce que je le fasse toute de suite… Je comprends. Tu as le droit de savoir… Alors, je t’explique…

Il y a quelques années un lecteur, du genre terreur des bibliothèques, m’a sauvagement arraché cinquante pages, sans aucune raison, rien que pour le plaisir de faire… « chier » (c’est l’expression qu’il a utilisée) les lecteurs suivants. Tu imagines ma douleur, sans compter le chagrin inconsolable d’être amputé d’une partie de moi-même. Mais j’ai tenu à rester sur mon étagère et à poursuivre ma mission auprès de vrais lecteurs comme toi… Voilà pourquoi certains aspects du récit t’échappent. Mais rassure-toi, je le connais par cœur.

Reprenons. Après de multiples péripéties, dont les détails se trouvent dans les pages absentes, nous approchons du centre de l’intrigue. Voici la maison, cachée au plus profond de la forêt. Eleanor et Cornélius en avaient fait leur nid secret. Et voici le puits, seul témoin du drame.

Nous allons entrer. J'ai la clef mais je toque quand même. Par habitude. Ne va pas croire, lecteur, que je prête la moindre attention à ces rumeurs disant qu'on les aurait revus errer dans les parages ! Que des ragots !

J'ouvre la porte. Tu entends comme elle grince ? Ces toiles d'araignée qui se collent sur ton visage sont tout à fait répugnantes, n'est-ce pas ? Spécialité de l'auteur. L’endroit est plutôt lugubre, je te l'accorde. Regarde comme tes pas s'impriment dans la poussière. La voix que tu entends ? Quelle voix ? (l'auteur, doit se gonfler d'orgueil dans sa tombe). Ce n'est que le vent qui gémit à travers les interstices qu’il a savamment percés autour des fenêtres. Tout est resté en l'état : le puits, le couteau sur la margelle, le sang sur les murs. Que s'est-il passé cette nuit-là ? Mystère ! Mais peu importe, nous ne sommes pas dans un polar, si tu veux bien me passer cette expression triviale.

Tu peux t'approcher. Impressionnant ce puits ! Tout en pierres du pays noircies par le temps, envahies par la mousse. Certes, la poulie est un peu rouillée, mais elle pourrait encore faire son office si on retrouvait la corde et le seau. Avance lecteur ! Je sens avec délice tes mains m'agripper. Je reconnais que l'auteur a particulièrement réussi ce passage. Tu t'en doutes, la réponse est au fond du puits. Prends cette bougie. N'hésite pas à te pencher…

Mais non ! Que dis-tu là ? Tu es tombé tout seul !

Une chance qu'il ne reste plus d'eau. Le puits est asséché depuis cette fameuse nuit. On suppose que le squelette qui s'y trouve est celui d’Eleanor. Normalement le crâne devrait être encore dans le seau. Tu le vois ?

Donc ?… ‒ voyons si tu as bien suivi ‒ le pendu dans la forêt ?... c'était ?… Cornélius, bien sûr ! Quelle perspicacité ! Tu m’en vois tout ébloui.

Quoi encore ? Oui, je sais, je sais… Il y a d'autres squelettes. Que veux-tu ? Je m'ennuie sur mon étagère. C'est un roman qui n'intéresse pas grand monde. Alors quand quelqu'un s'y égare, je le garde. Ce sont les lecteurs précédents… Le dernier était une femme. Vous auriez fait un joli couple.

Désolé, je ne peux faire aucune exception. Il en va de mon existence même. Je t’ai parlé de ce lecteur fou qui m’a mutilé de tout un chapitre. Il fut le premier à rejoindre Eleanor. La punition était amplement méritée. Le problème s’est posé avec le lecteur suivant. Lui aussi avait remarqué la confusion du récit, due à l’absence de certaines pages. S’il en avait parlé au bibliothécaire, j’étais bon pour le pilon ou la crémation. Tu comprends pourquoi je ne peux laisser sortir personne.

Quand je disais que tu serais surpris par la fin... qui ne doit rien à l'auteur, je le confesse. Allons, il est temps de clore ce chapitre et de tourner la page (le genre de clichés dont l'auteur raffole…)

Je vais regagner ma place sur l’étagère, prendre la pose en équilibre sur la tranche ‒ ce qui est loin d'être évident, crois-moi ‒ et attendre le prochain lecteur… Avec un peu de chance, tu auras de la visite bientôt…

VAR MATIN un peu de narcissisme ça ne peut pas faire de mal

paru dans Var Matin le 9 septembre 2014